Tôi nói:
“Ông ấy sẽ trả.”
Bà vẫn không tin:
“Lỡ… lỡ ông ấy không trả thì sao?”
Tôi nói:
“Không trả thì ông ấy chết chắc.”
Tôi ném điện thoại lên sofa, tiếp tục xem máy tính.
Chưa đến năm phút.
Điện thoại lại vang lên điên cuồng.
Vẫn là chú Trương.
Mẹ tôi run rẩy bấm nút nghe, bật loa ngoài.
“Tiểu Trì…” Giọng chú Trương như mất hết sinh khí, còn mang theo tiếng nức nở.
“Năm triệu… nhiều quá… tiền trong nhà máy không dễ xoay chuyển như vậy…”
Tôi nói:
“Đó không phải chuyện cháu cần quan tâm.”
“Chú tìm đến cháu là để giải quyết vấn đề kỹ thuật.”
“Còn vấn đề tiền bạc, là chuyện quản lý của chú.”
Ông ta im lặng.
Từ phía sau, tôi nghe tiếng ai đó báo cáo:
“Giám đốc, chuyên gia Đức nói bước đầu xác định là hệ thống quang lộ lõi bị khóa bởi tham số không xác định, họ… họ kiến nghị chuyển toàn bộ hệ thống về trụ sở tại Đức…”
“Chuyển cái rắm!” Chú Trương lại gào lên, “Một đi một về ba tháng, hoa cúc cũng nguội!”
Ông ta cố kìm lửa giận, nói vào điện thoại, gần như rít qua kẽ răng:
“Giang Trì, cháu nói đi, phải thế nào cháu mới chịu quay lại?”
Tôi cười.
Tôi nói:
“Xem ra chú vẫn chưa hiểu ra vấn đề.”
“Thế này đi, cháu đưa ra một đề xuất.”
“Thứ nhất, chú chuyển vào tài khoản mẹ cháu một triệu tệ đặt cọc.”
“Đây là để chứng minh thành ý, cũng để cháu tin chú không lại vẽ thêm một chiếc bánh vẽ khác.”
“Thứ hai, dùng văn bản chính thức của nhà máy, viết thư mời kỹ thuật, đóng dấu xác nhận. Nội dung là mời cháu, Giang Trì, với tư cách là cố vấn kỹ thuật độc lập, xử lý sự cố của máy khắc quang Heidelberg. Phí dịch vụ kỹ thuật là bảy triệu năm trăm nghìn.”
“Tại sao lại là bảy triệu năm trăm?” Mẹ tôi bên cạnh dùng khẩu hình hỏi.
Tôi không để ý bà.
Chú Trương bên kia cũng gào lên:
“Sao lại thành bảy triệu năm trăm rồi?!”
Tôi nói:
“Vì chú vừa do dự, đã làm cháu tốn năm phút.”
“Thời gian của cháu, rất đắt.”
“Giờ, mỗi một phút trôi qua, con số đó sẽ tiếp tục tăng.”
“Tùy chú cân nhắc.”
Tôi cúp máy lần nữa.
Lần này, trong phòng khách, đến cả tiếng thở của mẹ tôi cũng biến mất.
04
Mẹ tôi ngẩn người nhìn tôi, miệng há ra rồi lại ngậm, ngậm rồi lại há.
Bà nói:
“Con ơi… con đang chơi với lửa đấy.”
Tôi đáp:
“Mẹ chỉ cần nhìn là được.”
Bà muốn nói gì đó, nhưng cuối cùng lại nuốt xuống, chỉ là ánh mắt đầy bất an.
Chiếc đồng hồ treo tường trong phòng khách tích tắc kêu, mỗi tiếng như gõ vào tim người.
Thời gian trôi từng phút một.
Một phút.
Hai phút.
Mười phút.
Sắc mặt mẹ tôi càng lúc càng tái.
Bà thì thào:
“Ông ấy… ông ấy thật sự sẽ không liên lạc lại sao?”
“Đó là một triệu tiền đặt cọc, bảy triệu rưỡi tiền dịch vụ, sao có thể…”
Màn hình điện thoại của tôi vẫn tối om.
Thật ra trong lòng tôi cũng không chắc chắn.
Nhưng tôi đặt cược vào giá trị của chiếc máy Đức kia, chắc chắn không chỉ bảy triệu rưỡi.
Tôi đặt cược vào việc lần ngừng sản xuất này sẽ khiến cái ghế của chú Trương không còn vững nữa.
Tôi đặt cược, ông ấy không còn lựa chọn nào khác.
Năm phút nữa trôi qua.
Mẹ tôi không ngồi yên được nữa, đứng dậy đi đi lại lại trong phòng khách.
“Xong rồi, xong thật rồi, lần này đắc tội chết người ta rồi.”
“Việc không còn, tiền cũng không có, ngay cả đường lui cuối cùng cũng tự chặt đứt.”
“Giang Trì à Giang Trì, con bảo mẹ biết nói sao với con…”
Đúng lúc bà còn đang lẩm bẩm, điện thoại tôi rung lên một tiếng, màn hình sáng lên.
Không phải cuộc gọi.
Là một tin nhắn.
Từ một số lạ.
Tôi mở ra.
Bên trong là một bức ảnh.
Công văn đóng đầu đỏ, chữ in đen kiểu Tống thể, tiêu đề là:
“Thư mời dịch vụ kỹ thuật”
Nội dung viết rất rõ ràng:
“Trân trọng mời ông Giang Trì làm cố vấn kỹ thuật cho nhà máy chúng tôi, xử lý sự cố hệ thống khóa đột ngột của máy khắc quang Heidelberg nhập từ Đức. Chi phí dịch vụ kỹ thuật tổng cộng là bảy triệu năm trăm nghìn nhân dân tệ.”
Cuối văn bản là dấu đỏ chói lọi.
Đơn vị: Nhà máy thiết bị chính xác số Một Bân Thành.
Ở mục chữ ký của người đại diện pháp luật, nét chữ của chú Trương rồng bay phượng múa, nhưng vẫn thấy rõ nét vội vã trong từng nét bút.
Tôi đưa điện thoại cho mẹ.
Bà đeo kính lão, từng chữ một đọc kỹ.
Đọc xong, bà ngẩng đầu lên nhìn tôi, ánh mắt đầy xa lạ và kinh ngạc.
Bà còn chưa kịp nói gì.
Điện thoại tôi lại vang lên.
Lần này là tin nhắn từ ngân hàng.
“[Ngân hàng Kiến Thiết Trung Quốc] Tài khoản tiết kiệm đuôi XXXX đã nhận một khoản chuyển khoản lúc XX:XX ngày X tháng X, số tiền: 1,000,000.00 NDT. Số dư hiện tại: 1,003,621.54 NDT.”
Một triệu.
Không thiếu một xu.
Tôi cũng đưa tin nhắn này cho mẹ xem.
Tay bà run rẩy dữ dội, gần như không cầm nổi điện thoại.
Một triệu.
Đối với gia đình lao động bình thường như chúng tôi, đây là con số trên trời.
Là số tiền mà cả đời bố tôi và tôi có thể không dành dụm nổi.
Giờ đây, nó lặng lẽ nằm trong tài khoản của tôi.
Mẹ tôi nhìn chằm chằm vào dãy số đó suốt một phút.
Rồi bà bất ngờ ngẩng đầu, nhìn tôi, nước mắt tuôn trào.
Nhưng lần này không phải vì lo hay giận.
Mà là xúc động, là hả hê, là muôn vàn cảm xúc không nói thành lời.
Bà ôm chầm lấy tôi, giọng nghẹn ngào:
“Con ơi… con trai ngoan của mẹ…”
“Mẹ sai rồi, không nên mắng con…”
“Mẹ bất tài, để con phải chịu uất ức…”
Tôi vỗ nhẹ vào lưng bà.
Tôi nói:
“Mẹ, không sao rồi.”
Mọi thứ mới chỉ bắt đầu.
Điện thoại của chú Trương gọi đến đúng giờ.
Lần này giọng ông ấy mệt mỏi vô cùng, nhưng đã mang theo vẻ kính trọng.
“Cố vấn Giang, tiền và giấy tờ, anh đều nhận được rồi chứ?”
Ngay cả cách xưng hô cũng đã thay đổi.
Từ “Tiểu Trì”, đến “cháu yêu quý”, rồi “Giang Trì”, giờ thành “Cố vấn Giang”.
Tôi nói:
“Nhận được rồi.”
“Vậy… cậu xem… lúc nào tiện ghé qua?”
