Ba mẹ của Chu Minh đều biết.
Chỉ có tôi là không biết gì.
Hóa ra người cuối cùng được biết… là tôi.
2.
Sáng hôm sau, tôi xin nghỉ làm.
Điểm đến đầu tiên là ngân hàng.
Trước giờ, tài chính trong nhà đều do Chu Minh quản lý. Tôi chỉ biết đại khái số tiền, còn chi tiết thì không nắm rõ.
Giờ thì tôi cần biết mọi thứ — từng chi tiết một.
Tài khoản chung, tôi đã kiểm tra rồi. 92 vạn đã được chuyển cho Lâm Vi.
Tài khoản cá nhân của Chu Minh, tôi không có quyền truy cập.
Nhưng mà…
Tôi chợt nhớ đến công ty của anh ta.
Công ty của Chu Minh tên là “Minh Đồ Công Nghệ”, chuyên làm phần mềm. Mấy năm gần đây phát triển tốt, riêng năm ngoái đã lãi khoảng 5 triệu tệ.
Công ty được thành lập sau khi chúng tôi kết hôn.
Theo luật, đây là tài sản chung của vợ chồng.
Tôi đến Sở Kế hoạch và Đầu tư, tra cứu hồ sơ công ty.
Và rồi tôi nhìn thấy một cái tên.
Lâm Vi.
Cổ đông: Lâm Vi, nắm giữ 30% cổ phần. Thời điểm góp vốn: Tháng 6 năm 2024.
Tôi nhìn chằm chằm vào ngày tháng đó.
Tháng 6 năm 2024.
Lúc đó tôi và Chu Minh vẫn chưa có mâu thuẫn. Lúc đó tôi còn tưởng hôn nhân của mình rất hạnh phúc.
Vậy mà khi ấy, anh ta đã lặng lẽ đưa 30% cổ phần công ty cho cô ta.
Ba mươi phần trăm, nếu tính theo lợi nhuận năm ngoái, thì ít nhất cũng 1 ,5 triệu tệ.
92 vạn tiền mặt, cộng với 1,5 triệu tệ cổ phần.
Những gì anh ta trao cho cô ta, ít nhất là 2,5 triệu tệ.
Còn tôi? Tôi là người đã giúp anh ta trả 87 vạn tiền nợ.
Tôi đứng bần thần rất lâu ở hành lang Sở, đến khi có nhân viên đến hỏi:
“Chị cần hỗ trợ gì không ạ?”
“Không cần.” Tôi đáp. “Tôi chỉ cần… một luật sư.”
Tôi tìm một luật sư họ Phương, Phương Huyền, do bạn đại học giới thiệu.
“Tôi đã hiểu sơ qua tình hình.” Phương Huyền xem hết tài liệu tôi mang theo rồi nói, “Chồng cô đã chuyển nhượng tài sản chung trong hôn nhân với số tiền khá lớn, chứng cứ cũng khá rõ ràng.”
“Vậy… tôi có thể đòi lại được không?”
“Được. Nhưng sẽ mất thời gian.” Cô ấy nói, “Thứ nhất, 92 vạn từ tài khoản chung — chứng cứ rõ ràng, chắc chắn có thể đòi lại một nửa. Thứ hai, vấn đề cổ phần công ty thì phức tạp hơn một chút…”
Cô ấy bắt đầu giải thích hàng loạt điều khoản pháp lý.
Tôi nghe rất chăm chú, không bỏ sót một chữ nào.
“Luật sư Phương, tôi còn một câu hỏi.”
“Cô cứ nói.”
“Lâm Vi đứng tên những tài sản nào khác không?”
Phương Huyền nhìn tôi một cái: “Cô muốn điều tra cô ta?”
“Tôi muốn biết… anh ta đã cho cô ta bao nhiêu.”
“Chuyện này…” Phương Huyền trầm ngâm một lúc. “Tôi có thể giúp điều tra. Nhưng cô Tô, cô cần suy nghĩ kỹ. Vụ kiện này tốn thời gian và công sức. Nếu chồng cô chịu hòa giải ngoài tòa—”
“Không hòa giải.”
Tôi cắt ngang.
“Anh ta để luật sư của tiểu tam đến sớm hơn tôi. Anh ta tưởng tôi sẽ ngoan ngoãn ký tên. Tưởng cái nhà và cái xe là đủ để dỗ dành tôi.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt Phương Huyền.
“Luật sư Phương, tôi muốn anh ta biết — bắt nạt người hiền lành thì phải trả giá.”
Phương Huyền im lặng một lúc.
Rồi cô ấy mỉm cười.
“Được. Tôi nhận vụ này.”
Tuần tiếp theo, tôi vừa đi làm, vừa âm thầm thu thập chứng cứ.
Phía Phương Huyền cũng có tiến triển.
Chiều thứ Năm, cô ấy gọi điện cho tôi: “Cô Tô, đã tra được thông tin của Lâm Vi. Tôi nghĩ cô nên đến văn phòng một chuyến.”
Tan làm, tôi lập tức tới văn phòng luật.
Phương Huyền đẩy một xấp tài liệu đến trước mặt tôi.
“Lâm Vi, 27 tuổi, từng là nhân viên công ty của Chu Minh. Vào làm năm 2023, nghỉ việc năm 2024.”
“Từng là nhân viên?”
“Đúng vậy. Vào làm được ba tháng thì bắt đầu quan hệ với chồng cô. Tôi đã tra nhật ký mạng xã hội của cô ta, có vài tấm ảnh… khá riêng tư.”
Cô ấy đưa điện thoại cho tôi xem.
Trong trang cá nhân của Lâm Vi, có ảnh đi nghỉ ở biển, ảnh chụp ở nhà hàng sang trọng, và một tấm lưng đàn ông quen thuộc —
Chính là Chu Minh.
Thời gian: Tháng 12 năm 2023.
“Cách đây một năm,” tôi nói.
“Đúng. Họ đã qua lại ít nhất một năm rồi.”
Tôi hít sâu một hơi.
“Còn điều này nữa.” Phương Huyền lật sang trang khác, “Lâm Vi đứng tên một căn hộ ở khu Đông thành phố. Mua vào tháng 9 năm 2024. Giá mua: 920 ngàn, thanh toán một lần.”
920 ngàn.
Chính xác bằng số tiền Chu Minh đã chuyển từ tài khoản chung.
“Người đứng tên hợp đồng mua nhà là ai?”
“Lâm Vi. Nhưng tôi đã kiểm tra dòng tiền — khoản này chuyển thẳng từ chồng cô.” Phương Huyền nói, “Căn nhà đó được mua bằng tài sản chung trong hôn nhân của hai người.”
Tôi nhìn chằm chằm vào tập hồ sơ.
Anh ta dùng tiền của tôi, mua nhà cho tiểu tam.
“Còn một chuyện thú vị nữa.” Phương Huyền nói, “Cô đoán xem căn nhà đó nằm ở đâu?”
“Ở đâu?”
“Tòa nhà số 3, khu dân cư Thanh Viên.”
Tôi sững sờ.
Thanh Viên…
Năm 2015, khi Chu Minh phá sản, chúng tôi không đủ tiền thuê nhà, phải dọn vào một căn hộ thuê ở khu Thanh Viên.
Chỉ 40 mét vuông, nhà tập thể cũ kỹ, cửa sổ hở gió, toilet thì hay bị nghẹt.
Chúng tôi sống ở đó suốt một năm rưỡi.
Đó là giai đoạn khó khăn nhất của chúng tôi.
Vậy mà bây giờ, anh ta lại dùng tiền của tôi, mua cho “tiểu tam” một căn hộ ở chính cái khu nhà đó.
Như một sự mỉa mai trắng trợn.
Hay có khi là cố tình.
“Cô Tô?” Phương Huyền gọi tôi. “Cô vẫn ổn chứ?”
“Tôi ổn.” Tôi đáp. “Tiếp đi.”
“Cuối cùng là chuyện này.” Phương Huyền lấy ra một tập hồ sơ khác. “Hiện tại Lâm Vi có một công ty riêng — một thẩm mỹ viện. Vốn đăng ký 500 ngàn tệ.”
“Tiền ở đâu ra?”
“Tôi chưa tra được nguồn chính xác. Nhưng…” Phương Huyền nhìn tôi, “Trong sổ sách công ty chồng cô, năm ngoái có một khoản chi 500 ngàn ghi là ‘chi phí nghiệp vụ’, và công ty nhận tiền có hợp tác với thẩm mỹ viện của Lâm Vi.”
Công ty của Chu Minh chuyển ra 500 ngàn, dưới danh nghĩa ‘chi phí nghiệp vụ’. Và cuối cùng, tiền ấy chảy vào túi Lâm Vi.
920 ngàn tiền mua nhà + 1,5 triệu tệ cổ phần + 500 ngàn vốn khởi nghiệp.
Tổng cộng ít nhất: 2 ,92 triệu tệ.
Anh ta đã cho cô ta gần 3 triệu tệ.
Mà tôi — người đã giúp anh ta trả nợ — chỉ có 87 vạn.
2,92 triệu tệ chia cho 87 vạn. Những gì anh ta cho cô ta, gấp 3,3 lần những gì tôi đã bỏ ra cho anh ta.
Tôi bỗng bật cười.“Cô Tô?”
“Không sao.” Tôi đáp, “Tôi đang… tính sổ.”
3.
Cuối tuần, mẹ chồng đến tìm tôi.
Tôi không về nhà, nhưng không hiểu bà nghe ở đâu được địa chỉ khách sạn, rồi tìm thẳng đến sảnh lễ tân.
“Tô Vãn, con đang làm cái trò gì vậy hả?”
Bà nói to đến mức mấy vị khách xung quanh đều ngoái lại nhìn.
Tôi đứng dậy: “Mẹ ơi, mình ra ngoài nói chuyện đi.”
“Không cần ra ngoài, nói luôn ở đây.” Bà ngồi phịch xuống ghế sofa, “Con muốn ly hôn với Tiểu Minh, được. Con muốn tranh tài sản, cũng được. Nhưng tại sao lại thuê luật sư rồi gửi công văn pháp lý? Con định làm ầm chuyện lên à?”
Công văn luật là hôm qua bên Phương Huyền gửi.
Theo đúng quy trình, luật sư đã thông báo với Chu Minh rằng tôi sẽ khởi kiện đòi lại tài sản hôn nhân bị chuyển nhượng trái phép.
Tôi không ngờ mẹ chồng biết nhanh vậy.
“Mẹ à, đó là quy trình pháp lý.”
“Pháp lý cái gì? Là con đang cắt đứt mặt mũi!”
Giọng bà càng lúc càng lớn. “Tô Vãn, mẹ nói thẳng nhé. Chuyện này đúng là Tiểu Minh sai. Nhưng con cũng phải nghĩ lại đi — con làm vợ bao nhiêu năm, không có lỗi gì à?”
“Tôi sai ở đâu?”
“Con…” Bà nghẹn lời một chút rồi gằn giọng: “Con thử nhìn lại bản thân đi, suốt ngày lo đi làm, có khi nào quan tâm đến Tiểu Minh không? Nó đi tiếp khách, con có bao giờ đi cùng chưa? Người ta làm vợ thì chăm chồng từng li từng tí…”
Tôi chỉ im lặng lắng nghe, không nói một lời.
“Còn chuyện này nữa,” bà tiếp tục, “hai đứa cưới nhau bao nhiêu năm không có con, con bảo không có trách nhiệm gì sao?”
“Mẹ, không sinh con là do anh ấy quyết định.”
“Thế sao với người khác nó lại có con được?”
Câu đó như một nhát dao, đâm thẳng vào tim.
Tôi nhìn mẹ chồng, bỗng nhiên thấy quá mệt mỏi.
“Mẹ đến đây… thật ra là muốn nói gì?”
Giọng bà dịu đi một chút: “Tô Vãn, con đừng cố chấp quá. Ly dị thì cứ ly dị cho sạch sẽ, đừng kéo nhau ra tòa. Sau này còn có thể làm bạn. Chuyện đến mức này, thuê luật sư làm ầm lên như vậy, có ích gì cho con không?”
“Có ích gì cho con?”
“Con nghĩ đi, phụ nữ mà ly dị còn ra tòa kiện tụng, sau này ai dám lấy con nữa?”
Tôi cười.
Cười thật lòng.
“Mẹ có ý là, con trai mẹ ngoại tình, tẩu tán tài sản, để nhân tình mang thai — không sao cả.
Còn con chỉ thuê luật sư để đòi lại tiền của chính mình, thì là ‘không ai dám lấy’?”
“Không phải ý mẹ là vậy—”
“Chính xác là mẹ đang nói vậy.”
Tôi đứng lên.
