Tôi ngồi trước cửa suy nghĩ thật lâu.

Lục Hành Chỉ, để xem anh có thể “không đơn giản” tới mức nào.

3

Tôi lấy điện thoại ra,

mở ứng dụng ngân hàng kiểm tra lịch sử chuyển khoản.

Mỗi tháng mùng một, tự động chuyển 3.000 tệ. Người nhận: Lục Kiến Quốc.

Tôi nhấn vào xem chi tiết. Ghi chú: “Tiền sinh hoạt gửi bố mẹ”.

Lại nhấn vào tên người nhận: Ôn Thanh Uyển thay mặt nhận.

Thì ra… họ dùng tiền của tôi để nuôi con cái.

Năm năm, sáu mươi tháng, 180.000 tệ.

Còn chưa tính tiền lì xì dịp lễ Tết, những món quà gửi đều đặn.

Tất cả những thứ tốt đẹp, tôi đều gửi về cái “nhà” đó.

Còn tôi — chẳng biết gì cả.

Thậm chí còn thấy có lỗi, thấy mình chưa làm tròn bổn phận.

Dạ dày quặn lên, tôi lao xuống lầu, nôn khan bên bồn hoa.

Lau miệng rồi quay lại xe.

Tôi gọi cho bạn thân Lâm Tri Thanh, cô ấy là luật sư.

“San San? Muộn vậy có chuyện gì thế?”

Tôi kể sơ qua tình hình.

Đầu dây bên kia im lặng, rồi tôi nghe cô ấy chửi thề một câu.

“San San, cậu đừng làm gì hết, mai mình bay chuyến sớm nhất đến với cậu.”

“Bây giờ việc cậu cần làm là: bình tĩnh, thu thập bằng chứng, đừng để đánh rắn động cỏ.”

“Được.”

Tôi cúp máy, lái xe đi tìm khách sạn.

Thị trấn không lớn, chỉ có hai khách sạn chuỗi.

Tôi chọn khách sạn xa nhà Lục Hành Chỉ nhất.

Ngồi trên giường, tôi bắt đầu thu thập chứng cứ.

Gọi lại cho Lâm Tri Thanh.

“Tri Thanh, tớ cần cậu.”

“…Đứa bé đó khoảng ba, bốn tuổi?”

“Ừ.”

“Vậy là… năm đầu tiên khi hai người kết hôn, anh ta đã…”

Cô ấy không nói tiếp, nhưng cả hai đều hiểu.

Cúp máy, tôi bắt đầu làm theo lời cô ấy.

Chụp màn hình, sao lưu, gửi về email của Tri Thanh.

Làm xong thì đã 1 giờ sáng.

Lục Hành Chỉ không liên lạc.

Một tin nhắn, cũng không có.

Tôi nhìn chằm chằm màn hình thật lâu.

Rồi đóng hộp thư lại, mở tài liệu mới.

Tôi bắt đầu viết danh sách:

– Giấy tờ hôn nhân

– Bằng chứng tài chính

– Bằng chứng ngoại tình và tái hôn

– Các nạn nhân khác

Viết xong thì trời gần sáng.

Điện thoại rung, tin nhắn từ Lâm Tri Thanh.

“Có một cô gái từng tới nhà họ Lục gây sự, tên Lý Vũ.

Tớ đã gửi WeChat của cậu cho cô ấy, cậu tự xem xét.”

“Được.”

Vài phút sau, WeChat hiện lời mời kết bạn.

Ảnh đại diện là một cô gái bình thường, tên Tiểu Vũ.

Tôi nhấn “Chấp nhận”. Cô ấy nhanh chóng gửi tin nhắn.

Tôi mở ra, là tin nhắn thoại, giọng mang theo nụ cười đắng chát:

“Sáu năm trước, tôi cũng tưởng mình là người duy nhất.

Sau đó tôi đến tìm anh ta, gặp được Ôn Thanh Uyển.

Bố mẹ anh ta bảo tôi bị điên, bảo tôi cút đi.

Tôi báo công an cũng không có tác dụng, cả nhà họ ăn rơ cùng một lời.”

“Cô có bằng chứng không?”

“Đang thu thập. Cần cô hỗ trợ.”

“Được. Tôi gửi tài liệu qua email cho cô. Nhớ giữ an toàn.”

Tôi đặt điện thoại xuống.

Mở máy tính, mail của Lý Vũ đã đến.

Tệp đính kèm rất nhiều: ảnh, đoạn chat chụp màn hình, bằng chứng chuyển khoản.

Tôi gọi về nhà.

“Mẹ ơi, mẹ gặp bố mẹ Hành Chỉ chưa? Họ vui không?” – mẹ tôi nghe máy, giọng hồ hởi.

Tôi hít sâu một hơi.

“Mẹ, có chuyện rồi.”

Tôi kể lại mọi chuyện một cách đơn giản nhất.

Xong, đầu dây bên kia im lặng.

“Thằng khốn nạn đó… Nó đang ở đâu? Bố tới ngay bây giờ!” – bố giật lấy điện thoại, giọng run rẩy.

“Bố mẹ, con chờ hai người tới.”

Cúp máy, điện thoại lại rung.

Lục Hành Chỉ cuối cùng cũng nhắn tin.

“San San, chúng ta nói chuyện đi.”

Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ ấy, không trả lời, trực tiếp chặn số.

Rồi dùng điện thoại khách sạn gọi cho một người bạn làm truyền thông.

“Có một tin lớn, cậu muốn không?”

“Tin gì?”

“Tái hôn, lừa hôn, lừa đảo, có đủ bằng chứng.”

“Nói rõ hơn đi.”

“Dữ liệu gửi rồi. Cần cậu quay video toàn bộ quá trình, nhưng tuyệt đối không công khai sớm.”

“Rõ.”

Cúp máy, Lâm Tri Thanh gửi sang bản văn bản pháp lý.

Tôi in ra.

Bước tới cửa sổ, nhìn ra ngoài — pháo hoa nổ lác đác.

Là sự đoàn viên của người khác.

Điện thoại lại rung —

Số lạ, hơn chục tin nhắn dồn dập:

“San San, em nghe điện đi.”

“Chúng ta có thể nói chuyện tử tế.”

“Em muốn gì anh cũng đồng ý.”

“Đừng làm ầm lên mà…”

…

Cuối cùng là tin nhắn cách đây 10 phút:

“Cao San, chúng ta giải quyết riêng. Em muốn gì anh cũng chấp nhận.”

Tôi bật cười thành tiếng —

Không hiểu sao anh ta lại có thể ngây thơ đến vậy.

Điện thoại lại rung, tin từ Lâm Tri Thanh:

“San San, chuyến bay sớm nhất bị hủy vì bão tuyết.

Tớ đổi sang chuyến trưa.”

Tôi nhắn lại “Được”, rồi nằm xuống, nhưng không tài nào ngủ nổi.

Thói quen bao năm — trước khi ngủ phải kiểm tra cửa nẻo.

Tôi bước đến cửa xác nhận đã khóa kỹ, xích cũng móc.

Vừa xoay người, tôi nghe thấy.

Một tiếng “cạch” rất nhẹ.

Khách sạn này nằm ở tầng 3, ngoài cửa sổ là ban công gắn dàn nóng máy lạnh kiểu cũ.

Tôi nín thở, lặng lẽ dịch tới sát rèm, nhìn qua khe hở.

Một bóng đen đang dùng công cụ cạy chốt cửa sổ!

Tim tôi như ngừng đập.

Phản xạ đầu tiên không phải là hét, mà là nhảy bổ về phía bàn đầu giường,

vơ lấy máy tính và điện thoại.