“Luật sư nói, với tình huống của chúng ta thì chia tài sản 50-50 là hợp lý nhất. Nhưng nếu em muốn nhiều hơn một chút, anh cũng không phản đối.”

Tôi không nói gì.

“Em muốn điều kiện gì, cứ nói đi.” Giọng anh dịu xuống.

“Chỉ cần không quá đáng, anh đều có thể đồng ý.”

“Tôi đã nói rồi.” Tôi đáp.

“Một nửa căn nhà, một nửa tài sản trong hôn nhân, và quyền nuôi Đậu Đậu.”

“Nhà thì anh có thể thanh toán tiền chênh lệch, quyền nuôi con anh cũng có thể nhường.

Nhưng tài sản hôn nhân…” Anh ngập ngừng,

“anh phải giữ lại một phần cho Phương Lạc. Nó cũng là con anh.”

Tôi siết chặt điện thoại.

“Chu Chính, anh có biết tôi đã sống thế nào trong 8 năm qua không?”

“Ý em là gì?”

“Khi anh nói công ty khó khăn, tôi thậm chí phải đắn đo khi muốn mua cho Đậu Đậu một đôi giày 200 tệ.

Anh biết vì sao không? Vì tôi sợ anh không vui, sợ anh cho là tôi tiêu xài hoang phí.”

“Anh…”

“Lúc Đậu Đậu ốm, tôi nửa đêm bế con tự bắt xe đến bệnh viện.

Anh biết vì sao không? Vì anh nói anh tăng ca, anh đi công tác, anh phải tiếp khách.”

“Thời điểm đó anh thực sự—”

“Khi tôi nghỉ việc để chăm con, anh nói: ‘Đàn ông lo bên ngoài, phụ nữ lo trong nhà’.” Giọng tôi rất bình tĩnh.

“Bây giờ tôi mới hiểu, cái ‘bên ngoài’ của anh — là cái gia đình khác.”

Bên kia điện thoại lặng im.

“Chu Chính, thứ anh nợ tôi… không phải là tiền.”

“Mà là 8 năm cuộc đời.”

5.

Chu Chính hẹn tôi ra ngoài nói chuyện.

Địa điểm là quán cà phê nơi chúng tôi hẹn hò lần đầu.

Có lẽ anh nghĩ, như vậy sẽ khiến tôi mềm lòng.

“Còn nhớ chỗ này không?” Anh ngồi xuống, có chút cảm khái.

“Năm đó em vừa tốt nghiệp đại học, anh mời em uống cà phê, em căng thẳng đến mức tay cũng run.”

Tôi nhìn anh.

“Chu Chính, anh hẹn tôi ra, chỉ để nói mấy chuyện này à?”

Anh thở dài.

“Vợ à, anh biết em hận anh. Nhưng em có bao giờ nghĩ, anh cũng khó xử lắm không?”

“Anh khó xử?”

“Đúng vậy.” Anh vò tay.

“Khi Phương Tình mang thai, anh cũng rất khủng hoảng. Anh không muốn đứa bé đó, nhưng cô ta cứ nhất quyết sinh. Anh còn có thể làm gì? Chẳng lẽ ép cô ấy bỏ đi?”

Tôi nhìn anh.

“Vậy giải pháp của anh là giấu tôi?”

“Anh cũng không muốn giấu, nhưng em có thể chấp nhận không?” Giọng anh hơi gấp.

“Nếu khi đính hôn anh nói với em, em có chịu lấy anh không?”

Tôi bật cười.

“Cho nên logic của anh là: vì tôi không thể chấp nhận, nên anh lừa tôi là đúng?”

“Anh không có ý đó—”

“Chu Chính, anh nghe thử chính mình đang nói cái gì đi.” Tôi cắt ngang.

“Anh nói anh khó xử. Vậy tôi thì sao?”

“Em thì sao?”

“Khi tôi nghỉ việc, mẹ tôi đã khóc lóc xin tôi đừng dại dột. Anh có biết không?”

“Anh biết. Nhưng chẳng phải chính em nói muốn—”

“Là anh nói.” Tôi nhìn anh.

“Anh nói: ‘Em cứ yên tâm ở nhà, có anh lo’.”

Anh sững người.

“Tôi tin anh, nghỉ việc, toàn tâm toàn ý chăm sóc anh và con.” Tôi nói.

“Rồi sao? Anh mang tiền cho người phụ nữ khác, bắt tôi phải dè sẻn từng đồng.”

“Anh có bảo em dè sẻn đâu—”

“Anh không bảo tôi dè sẻn?” Tôi bật cười.

“Anh có biết lần trước tôi đi siêu thị, đứng trước kệ hàng tính tới tính lui không? Vì đồ đắt thì sợ anh mắng, mà đồ rẻ thì thấy tội cho con.”

“Chuyện đó…”

“Anh có biết tôi từng muốn mua một chiếc áo khoác, thử đến ba lần rồi lại đặt lại không? Vì anh nói nhà mình phải tiết kiệm.”

“Nhưng anh—”

“Nhưng anh mỗi tháng gửi cho bên kia ba chục ngàn.” Giọng tôi rất bình thản.

“Chu Chính, mỗi đồng anh bắt tôi tiết kiệm, đều được anh tiêu cho người đàn bà đó.”

Anh cúi đầu, không nói gì.

“Tôi kể thêm một chuyện nữa.” Tôi nói.

Anh ngẩng đầu.

“Năm Đậu Đậu bốn tuổi, con bị sốt cao. 39,8 độ.”

“Chuyện đó anh biết mà—”

“Anh không biết.” Tôi cắt ngang.

“Tối hôm đó anh bảo có tiệc xã giao, 11 giờ đêm mới về. Tôi một mình bế con đến bệnh viện, vào khám cấp cứu.”

“Bác sĩ nói có thể là viêm phổi, cần nhập viện theo dõi. Tôi một mình làm thủ tục, ký giấy nhập viện.”

“Tôi gọi cho anh ba cuộc, anh đều không nghe máy. Sau đó chỉ nhắn một tin: ‘Anh đang họp’.”

Sắc mặt anh trở nên khó coi.

“Lúc đó tôi cũng không nghi ngờ gì.” Tôi nói.

“Vì tôi tin anh.”

“Nhưng bây giờ tôi biết, tối hôm đó anh không họp.”

“Anh ở đâu?”

Tôi nhìn anh.

“Anh ở đâu, anh tự nói đi.”

Chu Chính cúi đầu, không nói gì.

“Tôi đã tra lịch trình xe của anh.” Tôi nói.

“Tối hôm đó, xe anh đỗ ở tầng hầm khu Cảnh Uyển, từ 6 giờ tối đến 8 giờ sáng hôm sau.”

“Anh ngủ bên đó.”

Anh nhắm mắt lại.

“Anh ở bên đứa trẻ kia, còn tôi một mình ở bệnh viện trông Đậu Đậu.”

“Anh có biết đêm đó tôi đã trải qua thế nào không? Đậu Đậu cứ khóc, cứ gọi ‘bố ơi’. Tôi chỉ có thể nói: ‘Bố đang tăng ca, bố bận lắm.’”

“Lúc đó tôi còn đang bênh anh.”

“Tôi bênh anh.” Tôi lặp lại lần nữa, chính mình cũng thấy nực cười.

Mắt Chu Chính đỏ hoe.

“Vợ à, anh biết anh có lỗi với em. Nhưng anh thật sự—”

“Thật sự gì?”

“Thật sự hết cách rồi.” Giọng anh nghẹn lại.

“Anh không thể bỏ mặc đứa bé đó.”

Tôi nhìn anh.

“Chu Chính, anh có thể lo cho đứa bé đó.”

“Nhưng anh không nên lừa tôi.”

“Anh không nên để tôi trong vô thức mà tiết kiệm, chăm con, làm dâu hiền.”

“Anh không nên biến tôi thành một kẻ ngu ngốc.”

Buổi nói chuyện hôm đó kết thúc trong căng thẳng.

Trước khi rời đi, Chu Chính hỏi tôi một câu: