Giọng tôi rất nhẹ. Nhưng mẹ sững lại.

Suốt 28 năm, lần đầu tiên tôi nói với bà như thế.

“Ba, mẹ, em trai, em dâu.”

Tôi đứng dậy, nhìn họ.

“Hôm nay con nói rõ ràng.

Ba trăm triệu đó là của con.

Con sẽ không để mất một xu.

Nếu mọi người chịu trả, thì êm đẹp.

Không chịu – thì gặp nhau ở tòa.”

“Chị dám?!” Em trai tôi bật dậy.

“Chị dám kiện ba mẹ?!”

“Tại sao tôi không dám?”

“Dương Hiểu Văn, chị còn lương tâm không?!”

“Lương tâm?”

Tôi cười.

“Dương Kiệt, lương tâm của em ở đâu?

Em cầm số tiền bố mẹ lừa mà có, tiêu xài không chớp mắt.

Lương tâm em đâu?”

“Không giống nhau—”

“Khác chỗ nào?”

“Đó là ba mẹ cho em!”

“Mà tiền ba mẹ cho em, phần lớn là tiền của chị.”

“Dựa vào đâu mà nói thế—”

“Dựa vào sổ đỏ, di chúc, và luật pháp.”

Tôi bước từng bước đến gần nó.

“Dương Kiệt, em sống 25 năm, chưa từng tự kiếm được đồng nào.

Học phí là chị kiếm.

Nhà cưới là chị góp tiền.

Xe em đi là tiền của chị.

Em có tư cách gì mà nói lương tâm với chị?”

Mặt nó đỏ rực, tay run lên.

Mỹ Linh xông ra:

“Chị hai, chị đừng ăn hiếp chồng em!”

“Tôi ăn hiếp nó?”

Tôi nhìn cô ta.

“Mỹ Linh, cô gả vào nhà họ Dương vì cái gì?

Tiền thách cưới mười tám triệu, vòng vàng tám triệu, nhà cưới trả hết,

cô tưởng mấy thứ đó trời rơi xuống sao?”

“Đó là tôi xứng đáng có!”

“Cô xứng? Tôi hỏi cô, ba trăm triệu tôi xứng không?”

Cô ta cứng họng.

Tôi quay sang nhìn ba mẹ.

“Cho ba ngày.

Ba ngày nữa, hoặc trả tiền,

hoặc gặp nhau ở tòa.”

Nói xong, tôi cầm túi, đi ra cửa.

“Dương Hiểu Văn!”

Mẹ tôi đuổi theo, hét lớn:

“Con đứng lại đó cho mẹ!”

Tôi không dừng.

“Con định kiện cả nhà? Con không cần cái nhà này nữa à?!”

Tôi dừng lại, quay đầu.

“Mẹ, là mọi người bỏ con trước.”

06

Tôi thuê một phòng khách sạn ở thị trấn.

Nằm trên giường, nhìn trần nhà, đầu óc rối như tơ vò.

Tôi biết, sau màn kịch hôm nay, cái nhà đó về cơ bản là không thể quay lại nữa.

Nhưng tôi không hối hận.

Thứ thuộc về tôi, tại sao lại không đòi?

Hai mươi tám năm rồi, tôi đã làm đủ cái vai “chị gái hiểu chuyện” rồi.

Điện thoại reo.

Là cuộc gọi của em trai.

Tôi bắt máy.

“Chị, chị đang ở đâu?”

“Khách sạn.”

“Khách sạn nào? Em đến tìm chị.”

“Có gì thì nói qua điện thoại.”

Bên kia im lặng một lúc.

“Chị, chị thật sự định kiện ba mẹ à?”

“Nếu họ không trả tiền – đúng vậy.”

“Vậy… có thể thương lượng không?”

“Thương lượng thế nào?”

“Ba trăm triệu nhiều quá…” Giọng nó hơi gấp. “Em với Mỹ Linh lên kế hoạch hết rồi, mua xe tốn ba chục triệu, còn lại thì—”

“Dương Kiệt,” tôi cắt lời, “Em có hiểu không? Ba trăm triệu đó là của chị.”

“Nhưng mà—”

“Không có nhưng mà. Năm trăm triệu của em, chị không ghen tị. Chị chỉ cần phần của mình.”

“Chị, nghe em nói—”

“Em nghe chị nói.”

Tôi ngồi dậy, giọng lạnh xuống.

“Bao nhiêu năm nay, chị gửi về nhà bao nhiêu tiền, em có biết không? Hai mươi lăm triệu.

Cộng cả tiền đi làm thêm thời học cấp 3, đại học – hơn ba chục triệu.

Chị hỏi em:

Em từng đưa về nhà một đồng nào chưa?”

Nó im lặng.

“Em cưới vợ – nhà cưới là của ba mẹ, tiền sửa nhà là của chị.

Mua xe – ba mẹ trả tiền cọc, trả luôn tiền góp hàng tháng.

Vòng vàng cho vợ em – cũng là ba mẹ mua.

Em có tư cách gì để bàn chuyện thương lượng với chị?”

“Chị, em…”

“Dương Kiệt, em hai mươi lăm tuổi rồi – nên trưởng thành đi.”

“Em… em cũng muốn đi làm, nhưng—”

“Nhưng gì? Không có việc phù hợp? Hay không có chỗ nào xứng với em?”

Nó im lặng.

“Chị cho em một lời khuyên,” tôi nói,

“Đừng tiêu hết năm trăm triệu đó.

Giữ lại một phần.

Phần còn lại, đầu tư cho bản thân – học một nghề, làm ăn nhỏ cũng được.

Đừng sống bám nữa.”

“Chị… em biết rồi… còn chuyện ba trăm triệu…”

“Ba ngày nữa, chị muốn có câu trả lời.”

Tôi cúp máy.

Nhìn trần nhà một lúc, rồi lại cầm điện thoại lên, gọi cho một người.

“Alo, anh Chu ạ?”

“Hiểu Văn? Gọi giờ này có chuyện gì vậy?”

“Có việc này, muốn nhờ anh giúp.”

“Nói đi.”

“Giúp em kiểm tra xem – ba em gần đây có chuyển khoản hay tiêu khoản lớn nào không.”

“Được, mai anh kiểm tra giúp. Có chuyện gì vậy?”

“Nhà em bị giải tỏa – phần của em bị chiếm mất rồi.”

Bên kia im lặng một chút.

“Có cần văn phòng luật sư ra mặt không?”

“Chưa cần. Em xử lý trước.”

“Ừ, có gì anh báo.”

“Cảm ơn anh Chu.”

Tắt máy, tôi nằm xuống, nhắm mắt lại.

Anh Chu là sư phụ, cũng là cấp trên của tôi.

Năm năm trước tôi mới vào văn phòng luật, cái gì cũng không biết – là anh dẫn tôi đi từng bước.

Anh biết hoàn cảnh nhà tôi, biết tôi sống khó khăn thế nào mấy năm qua.

Năm xưa, khi tôi nói bà nội định lập di chúc, anh chính là người giúp tôi đánh giá rủi ro pháp lý.

Anh từng nói:

“Gia đình em kiểu gì cũng có ngày xảy ra chuyện.

Chuẩn bị trước đi.”