Tôi nói rất bình tĩnh.

“Nếu không thì sao?”

“Nếu không, tôi lập tức báo công an, kiện em tấn công người khác.”

Nó khựng lại, rồi từ từ buông tay.

Mỹ Linh hét bên cạnh:

“Báo gì mà báo? Đây là việc nhà!”

“Tấn công người là vụ việc hành chính, không phải chuyện nhà.”

Tôi chỉnh lại cổ áo bị nhàu.

“Còn nữa, các người giả mạo chữ ký tôi, chiếm đoạt tiền bồi thường của tôi – đó là lừa đảo.”

“Giả mạo chữ ký gì cơ?” Mẹ tôi sững người.

Tôi lại lấy ra một tờ giấy.

Hợp đồng bồi thường giải tỏa.

“Mẹ xem đi, chữ ký này là của ai?”

Bà cầm lấy, sắc mặt lại thay đổi.

Trang cuối hợp đồng, chỗ ký tên của chủ sở hữu, ghi rõ: Dương Hiểu Văn.

Nhưng chữ ký đó không phải của tôi.

“Cái này…”

“Là ba ký.”

Tôi nói,

“Đúng không?

Ông ấy giả chữ ký của tôi trên hợp đồng, rồi chuyển ba trăm triệu vào tài khoản mình.”

Mẹ nhìn chằm chằm tờ giấy, môi run lên.

“Ba con… ông ấy chỉ là…”

“Chỉ là gì?” Tôi hỏi.

“Thay con quyết định? Giữ giùm con?”

“Đúng vậy! Con là con gái, cầm nhiều tiền làm gì? Để ba giữ, sau này con lấy chồng—”

“Sau này con lấy chồng, số tiền đó sẽ thành của hồi môn, rơi vào nhà chồng đúng không?”

Mẹ tôi im lặng.

“Hay nói thẳng ra,” tôi tiếp tục,

“Số tiền đó vốn dĩ không định đưa cho con, mà sẽ tiếp tục đưa cho em trai.

Phải không?”

“Cô!”

“Mẹ, con hỏi mẹ, suốt 28 năm qua, mẹ đã vì con mà tiêu bao nhiêu tiền?”

“Mẹ nuôi con lớn từng này—”

“Học phí cấp ba, con đi làm thêm kiếm.

Học phí đại học, con vay.

Ra trường đi làm, con gửi tiền về mỗi tháng.

Mẹ nói nuôi con?

Con tự nuôi mình từ năm 18 tuổi.”

“Dương Hiểu Văn!” Mẹ tôi hét lên, “Cánh cứng cáp rồi phải không? Dám nói chuyện với mẹ thế à?”

“Con chỉ nói sự thật.”

“Sự thật gì? Mẹ với ba con cực khổ nuôi con lớn, đây là cách con báo hiếu sao?”

Nghe tới đây, tôi bỗng thấy mệt.

Rất mệt.

Suốt 28 năm, tôi cố gắng làm một đứa con ngoan.

Học giỏi, đi làm sớm, gửi tiền về.

Chưa từng than vãn, chưa từng cãi vã.

Kết quả là gì?

Hộ khẩu bị chuyển.

Nhà bị giả mạo chữ ký.

Ba trăm triệu đáng lẽ thuộc về tôi, một xu cũng không có.

Mà họ lại cho rằng – đó là điều hiển nhiên.

“Mẹ,” tôi hít một hơi thật sâu, “Ba con đâu rồi?”

05

“Ba con… đi thị trấn rồi.”

Mẹ tôi né tránh ánh mắt.

“Đi làm gì?”

“Mua… mua đồ Tết.”

Tôi liếc bà một cái, lấy điện thoại ra, bấm một số.

“Alo, anh Trương phải không? Em là Dương Hiểu Văn… Vâng, em đã về quê, có việc cần xác nhận…

Tiền bồi thường căn nhà ở đầu thôn, bên anh chuyển cho ai rồi ạ?…

Ba em?… Vâng, em hiểu rồi…

Đúng là ông ấy ký tên em…

Em có mẫu chữ ký gốc, có thể đối chiếu giám định…

Vâng, cảm ơn anh.”

Tôi cúp máy.

Mẹ tôi không còn đứng vững.

“Con… con gọi cho phòng giải tỏa rồi?”

“Vâng.”

“Con điên rồi à?”

Bà lao tới định giật điện thoại.

“Con bị điên à?! Con định kiện ba con?!”

Tôi tránh ra.

“Mẹ, con không định kiện ai. Con chỉ muốn lấy lại tiền của con.”

“Đó là ba con!”

“Ba ký tên giả, lấy tiền của con – đó là vi phạm pháp luật.”

“Vi phạm cái gì? Là người một nhà mà—”

“Người một nhà thì có thể giả chữ ký?

Có thể chiếm đoạt tài sản?”

“Căn nhà đó vốn là của họ Dương—”

“Nhưng trên pháp lý, căn nhà đó là của con.”

Từng chữ tôi nói ra, rõ ràng như đinh đóng cột.

“Bất kể mẹ nghĩ thế nào, trên giấy tờ, đó là tài sản của con.”

Mẹ tôi chết lặng, môi run lên, không nói nên lời.

Đúng lúc này, cửa mở.

Ba tôi xách hai túi đồ bước vào.

Thấy cảnh tượng trong nhà, ông sững lại.

“Có chuyện gì vậy?”

“Dương Quốc Minh!” Mẹ tôi nhào tới.

“Hiểu Văn… nó định kiện ông!”

“Gì cơ?”

Ba tôi đặt túi xuống, quay sang nhìn tôi.

Tôi nhìn ông.

Người đàn ông 58 tuổi, tóc bạc, lưng hơi còng.

Ông từng bế tôi lúc bé, từng mua cho tôi xiên kẹo hồ lô.

Nhưng bây giờ – là người giả chữ ký tôi.

“Ba, hợp đồng giải tỏa căn nhà ở đầu thôn – là ba ký?”

Mặt ông biến sắc.

“Con… sao con biết?”

“Con đến phòng giải tỏa, tra hồ sơ.”

“Con—!”

Ông bất ngờ nổi giận, lao về phía tôi định đánh.

“Dương Hiểu Văn, con có ý gì?

Căn nhà đó là của bà nội con, bà chết rồi thì là của cả nhà!”

“Bà nội có di chúc.

Để lại cho con.”

“Di chúc gì mà di chúc—”

Tôi đưa điện thoại ra.

Ảnh chụp bản công chứng di chúc.

Ba tôi liếc qua, sắc mặt trắng bệch.

“Bà… bà lúc nào…”

“Ba tháng trước khi mất.” Tôi rút lại điện thoại.

“Bà sợ ba mẹ cướp tài sản của con, nên đi làm công chứng.”

“Cái con già chết tiệt đó!”

Mẹ tôi đứng bên gào lên,

“Bà ta lấy tư cách gì mà—”

“Mẹ.”

Tôi cắt lời bà.

“Mẹ thử mắng bà con thêm một câu nữa xem.”