Bố mẹ chồng không ra khỏi phòng, cả ngày ru rú trong phòng khách, đến bữa cũng phải để Trần Kiến Quân bưng vào.

Còn Trần Kiến Quân, sau vài ngày ăn mì gói và đồ ăn nhanh, cuối cùng cũng mất hết kiên nhẫn.

Đêm khuya thứ Hai, tôi đang đọc sách trong phòng làm việc thì anh ta bưng một ly sữa nóng bước vào.

Suốt 20 năm kết hôn, đây là lần đầu tiên anh ta chủ động rót nước cho tôi.

Anh đặt ly lên bàn cạnh tay tôi, kéo ghế ngồi đối diện, gương mặt cố tỏ ra mệt mỏi và dịu dàng.

“Tĩnh Tĩnh, chúng ta… nói chuyện đi.”

Anh ta thở dài một tiếng.

“Dù sao thì cũng là vợ chồng hai mươi năm rồi, có cần phải vì chút tiền mà làm to chuyện thế này không? Con cũng lớn rồi, chuyện này mà truyền ra ngoài, không hay đâu…”

Anh ta bắt đầu chơi bài cảm xúc rồi.

Tôi cười nhạt trong lòng, đặt sách xuống, lặng lẽ nhìn anh ta diễn.

“Em còn nhớ không? Hồi mới cưới, dù nghèo nhưng mình hạnh phúc biết bao.”

Anh ta chìm trong hồi ức, ánh mắt mơ màng.

“Hồi đó, anh đạp chiếc xe đạp cũ chở em đi làm mỗi ngày, gió mưa gì cũng thấy ngọt ngào.”

Phải rồi, ngọt lắm.

Ngọt đến mức — để mua áo len cho mẹ anh, anh tiêu sạch tiền sinh hoạt của chúng tôi cả tháng, khiến tôi phải ăn cháo trắng với dưa muối nửa tháng trời.

Tất cả, tôi vẫn nhớ như in.

“Còn năm sinh con trai nữa,” anh ta đặc biệt nhắc đến con trai chúng tôi – Trần Dương, “em còn nhớ không? Lúc hai đứa bế đứa bé nhỏ xíu đó, lóng ngóng vụng về, nhưng chỉ cần thấy con cười, là cảm giác như có cả thế giới trong tay. Hồi đó mình hạnh phúc biết bao.”

Hạnh phúc à?

Một cơn đau nhói bùng lên trong tim tôi, lan thẳng ra khắp tứ chi như kim châm.

Biểu cảm bình tĩnh trên mặt tôi cuối cùng cũng không thể duy trì được nữa.

“Phải, năm con trai chào đời, tôi đương nhiên nhớ. Tôi nhớ rõ ràng từng chi tiết.”

Giọng tôi rất nhẹ, nhưng mang theo sự lạnh lẽo khiến gương mặt dịu dàng giả tạo của Trần Kiến Quân lập tức đông cứng.

Tôi đứng dậy, từ giá sách một lần nữa lấy ra cuốn sổ bìa xanh, thuần thục lật đến một trang cụ thể.

Trang đó đã sờn góc vì tôi từng xoa đi xoa lại quá nhiều lần.

Tôi đập cuốn sổ lên bàn trước mặt anh ta, chỉ vào một dòng đã được khoanh tròn bằng bút bi đỏ.

“Con trai vừa tròn sáu tháng, bị viêm phổi cấp tính, sốt cao không dứt. Bác sĩ bảo phải nhập viện ngay lập tức. Tiền đặt cọc là ba vạn tệ.”

Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mắt anh ta:

“Tôi bảo anh đi đóng tiền. Anh xoè tay ra nói tiền vừa đầu tư vào cổ phiếu mấy hôm trước, bị kẹt rồi, không rút ra được đồng nào.”

“Tôi đã tin anh. Nhìn con nằm trên giường bệnh, thở gấp, khuôn mặt đỏ bừng vì sốt, tôi cuống đến phát khóc. Đêm khuya hôm đó, tôi một mình chạy về nhà mẹ đẻ, quỳ xuống khóc lóc cầu xin ba mẹ tôi lấy sổ tiết kiệm dưỡng già đưa ra.”

Nhìn khuôn mặt ngày càng tái nhợt của Trần Kiến Quân, tôi tiếp tục:

“Sáng hôm sau, khi tôi đưa ba vạn tiền mặt vào tay anh, anh ôm tôi nói: ‘Tĩnh Tĩnh, cảm ơn em. Em là người vợ tuyệt vời nhất, là đại ân nhân của gia đình mình.’ Lúc đó anh chắc cảm động lắm, đúng không?”

Yết hầu anh ta trồi lên tụt xuống, ánh mắt né tránh, không dám nhìn tôi.

“Nhưng, Trần Kiến Quân, anh đoán xem sau đó tôi phát hiện ra gì?”

Tôi rút ra một tờ giấy ngả vàng từ trong kẹp sổ.

Đó là bản sao kê giao dịch ngân hàng — tôi đã bí mật in ra từ ngân hàng dưới lý do kiểm tra tài khoản.

“Sao kê ngân hàng cho thấy rất rõ, ngay chiều hôm tôi chạy về nhà mẹ mượn tiền, anh đã đến quầy giao dịch một ngân hàng khác, rút ra 50.000 tệ tiền mặt.”

Ầm! — như một quả bom nổ tung trong đầu Trần Kiến Quân.

Đồng tử anh ta co rút, sắc mặt trắng bệch, môi run rẩy như cá mắc cạn.

Số tiền đó — anh ta tưởng tôi sẽ mãi mãi không bao giờ biết.

Số tiền đó — là bí mật anh ta giấu kỹ nhất, cũng là dơ bẩn nhất.

“Tiền đó… đi đâu rồi?”

Giọng tôi lạnh lẽo như đang tuyên án cho một kẻ phạm tội.

“Tôi đã nghĩ rất lâu, cũng điều tra rất lâu. Cuối cùng cũng nhớ ra… bạn gái cũ anh từng nhắc mãi không thôi – Lý Mai, phải không?”

“Tôi nhớ, khoảng thời gian đó, anh cứ vô tình hay cố ý nhắc đến cô ta. Nói cô ấy lấy chồng không hạnh phúc, chồng làm ăn thất bại, nợ ngập đầu, cuộc sống khổ sở.”

Tôi ném lên bàn bức ảnh chụp bản sao kê ngân hàng, kèm theo ảnh một bức thư anh gửi cho Lý Mai.

Bức thư đó, tôi vô tình phát hiện khi dọn dẹp sách cũ – trong thư, Lý Mai cảm ơn anh ta vì đã “giúp đỡ đúng lúc” với số tiền năm vạn tệ.

Tôi không làm ầm lên khi đó, chỉ lặng lẽ chụp ảnh lại.

“Trần Kiến Quân, anh lấy tiền cứu mạng con trai ruột của mình, đi cứu người tình cũ, đi làm anh hùng cứu công chúa sa cơ!”

Giọng tôi cuối cùng đã bắt đầu run.

“Đây là cái gọi là AA của anh sao? Biến căn nhà của chúng ta thành khách sạn rẻ tiền, còn tiền bạc, tình cảm, tất cả anh đều dành cho người ngoài?”
chương 5: https://vivutruyen.net/toi-khong-nau-com-mien-phi/chuong-6/