Tôi đặt đũa xuống:

“Nói ngay hôm nay.”

“Cô——”

“8 năm rồi.” Tôi ngắt lời,

“Tôi đưa lương suốt 8 năm. Tôi muốn biết, số tiền đó, đi đâu rồi.”

Mặt Chu Chính đỏ bừng.

Mẹ chồng xen vào:

“Tiểu Tần, đang Tết nhất mà…”

“Mẹ.” Tôi nhìn bà,

“Căn nhà này, đặt cọc 200.000 là Chu Chính trả. Trong đó có tiền của con không?”

Mẹ chồng sững lại.

Chu Chính đứng bật dậy:

“Cô có ý gì?”

“Tôi hỏi anh.” Tôi cũng đứng dậy,

“8 năm, tôi mỗi tháng 8000, một năm 96.000, 8 năm là 768.000. Tiền của tôi, đã đi đâu?”

Trong phòng khách, chỉ còn tiếng kim đồng hồ tích tắc trên tường.

Chu Chính nhìn tôi hồi lâu, lạnh lùng nói——

“Nếu cô không yên tâm, thì ly hôn đi.”

3.

Tôi không ngờ câu nói đó lại đến nhanh như vậy.

“Ly hôn?”

“Đúng, ly hôn.” Chu Chính khoanh tay,

“Cô suốt ngày nghi thần nghi quỷ, tôi chịu đủ rồi.”

Mẹ chồng hoảng lên:

“A Chính! Mùng Một Tết đấy, nói gì vậy!”

“Mẹ, mẹ đừng can thiệp.” Chu Chính nhìn tôi,

“Cô không muốn kiểm tra sổ sách sao? Được, kiểm tra. Kiểm tra xong thì ly hôn.”

Tôi nhìn vào mắt anh ta.

Trong đôi mắt ấy,

Không có tức giận,

Không có hổ thẹn,

Chỉ có một sự chắc chắn.

Anh ta chắc chắn —

Tôi sẽ không tra ra được gì.

“Được.” Tôi nói.

“Cô đồng ý à?”

“Tôi đồng ý kiểm tra sổ sách.”

Chu Chính khựng lại một chút, rồi cười lạnh:

“Được thôi, kiểm tra đi. Dù sao cũng chẳng có tiền mà chia.”

Không có tiền mà chia.

Bốn chữ đó, anh ta nói nhẹ tênh.

8 năm, tôi đã đưa 768.000 tệ.

Anh ta lại nói:

“Không có tiền mà chia.”

Mùng Một Tết, tôi không về nhà mẹ.

Tôi đến ngân hàng.

Ngân hàng mùng Bốn mới làm việc.

Nhưng tôi vẫn đứng trước cửa một lúc.

Tôi muốn nhìn cánh cửa ấy.

Tôi muốn tự nói với mình —

Chuyện này chưa kết thúc.

Sáng mùng Bốn, ngân hàng mở cửa là tôi vào ngay.

“Chào chị, tôi muốn in sao kê tất cả các tài khoản đứng tên tôi.”

“Vui lòng đưa căn cước công dân.”

Tôi đưa căn cước cho nhân viên.

Cô ấy tra cứu rồi nói:

“Chị có hai thẻ: một thẻ tiết kiệm, một thẻ tín dụng.”

“Thẻ tiết kiệm còn bao nhiêu tiền?”

“800 tệ tròn.”

Tôi nhắm mắt lại.

“In sao kê 5 năm gần nhất.”

Trong lúc chờ, tim tôi đập rất nhanh.

Tôi không biết mình sẽ thấy gì.

Một xấp sao kê dày cộp được in ra.

Tôi tìm một góc ngồi xuống, lật từng trang.

Ngày 8 mỗi tháng, lương về: 8000 tệ.

Ngày 8 mỗi tháng, chuyển khoản: 8000 tệ.

Người nhận: Chu Chính.

Dòng nối dòng, kín mít.

5 năm, 60 tháng.

60 lần chuyển khoản, mỗi lần 8000.

Tổng cộng: 480.000 tệ.

Vậy còn 3 năm còn lại thì sao?

Ở một thẻ khác.

Mà thẻ đó, Chu Chính đã cầm rồi.

“Muốn làm lại thẻ thì cần chính chủ không?” Tôi hỏi nhân viên.

“Cần có căn cước gốc và người đứng tên phải có mặt.”

Tôi chợt nhớ thẻ đó mở ở chi nhánh khác.

Chu Chính tính kỹ lắm.

Nhưng tôi cũng không ngốc.

Tôi gọi tổng đài:

“Tôi muốn tra sao kê 3 năm gần nhất của thẻ tiết kiệm đuôi 3347, có thể gửi bản điện tử không?”

“Xin hỏi số CMND của chị là…”

Sau một loạt xác minh, tổng đài nói:

“Chị ơi, chị nhận được email chưa?”

“Rồi. Cảm ơn.”

Tôi mở email.

Sao kê 3 năm.

36 lần chuyển khoản, mỗi lần 8000.

Tổng cộng: 288.000 tệ.

Cộng với 5 năm trước đó ——

8 năm, tôi đã chuyển cho Chu Chính: 768.000 tệ.

Mà trong tài khoản của tôi, chỉ có 800 tệ.

Tiền đi đâu rồi?

Tôi cần kiểm tra tài khoản của Chu Chính.

Nhưng anh ta sẽ không để tôi tra.

Trừ khi ——

Tôi tạm thời giữ im lặng.

Tôi về nhà.

Chu Chính đang ngồi sofa chơi game.

“Về rồi à?” Anh ta liếc tôi,

“Tra xong chưa?”

“Rồi.”

“Kết quả sao?”

“Trong thẻ em còn 800 tệ.”

Chu Chính cười.

“Thấy chưa? Cho nên anh nói đúng, không có gì mà chia.”

“Tôi đồng ý.”

Anh ta khựng lại:

“Ý cô là gì?”

“Tôi đồng ý ly hôn.”

Chu Chính bỏ điện thoại xuống, nhìn tôi:

“Cô nói thật?”

“Thật.”

“Vậy… nhà thì để tôi, không có tiền tiết kiệm, ai nấy đi?”

“Được.”

Chu Chính đứng lên, vẻ mặt phức tạp:

“Cô chắc chắn rồi chứ?”

“Chắc chắn.”

“Vậy… để mẹ tôi nhờ người viết thỏa thuận.”

“Không cần.” Tôi nói,

“Tôi sẽ viết.”

Tôi bước vào phòng ngủ, đóng cửa lại.

Tôi không viết thỏa thuận.

Tôi đang nghĩ bước tiếp theo là gì.

Bước một: giữ anh ta bình tĩnh.

Bước hai: điều tra tài khoản của anh.

Bước ba —

Bắt anh ta nhả hết số tiền ra.

4.

Tuần tiếp theo, tôi tỏ ra rất “bình thường”.

Bình thường đi làm, bình thường về nhà, bình thường nấu ăn.

Ngược lại, Chu Chính có chút bất an.

“Em… không sao chứ?”

“Không sao.”

“Chẳng phải nói ly hôn sao?”

“Ừ mà, em đang viết thỏa thuận ly hôn.”

Anh nhìn tôi, ánh mắt dao động:

“Em… đang có tính toán gì đúng không?”

“Em thì tính được gì chứ?” Tôi cười,

“Anh nói đúng mà, không có tiền để chia. Vậy thì chia tay trong hòa bình thôi.”

Chu Chính gật đầu, thả lỏng hơn một chút.

Nhưng tôi biết, anh đang đề phòng tôi.

Vì vậy, tôi không đụng vào điện thoại của anh, ví tiền của anh, hay bất cứ thứ gì của anh.

Thứ tôi đụng tới — là một thứ khác.

Hồ sơ công khai.

Tôi đã đến Sở Quản lý Nhà đất ba lần.

Lần đầu, tôi tra xem dưới tên chúng tôi có bất kỳ bất động sản nào không.

Không có.

Kết hôn 8 năm, không có bất kỳ tài sản nào đứng tên chung.