Giọng tôi không lớn, nhưng trong không gian yên tĩnh của quán cà phê, lại vang lên như tiếng nổ.

“Cái gì?!”
Trần Linh lập tức bật dậy.
“Dựa vào đâu?! Đó là nhà tôi! Sao tôi phải dọn đi?!”

Mẹ chồng cũng nóng nảy:
“Lâm Nguyệt, cô có ý gì? Đó là nhà cưới của con trai tôi! Linh Linh là em gái ruột của Hạo, nó sống ở nhà anh trai thì có gì sai chứ!”

“Sai à?”
Tôi bật cười.
Cười đến chua chát.

Tôi lấy thêm một tờ giấy khác, nhẹ nhàng đặt lên bàn.

Là bản sao sổ hồng căn hộ.

“Trợn mắt lên mà nhìn cho kỹ.”

“Chủ sở hữu căn hộ: Lâm Nguyệt.”

“Loại hình sở hữu: tài sản riêng.”

“Căn nhà này, là tài sản trước hôn nhân của tôi.”

5

Bản sao sổ hồng đó, như một cái tát vô hình giáng xuống mặt ba người nhà họ Trần.

Sắc mặt Trần Hạo lập tức trắng bệch, còn hơn cả giấy.

Anh ta dán mắt vào tờ giấy, môi run rẩy, không nói nên lời.

Mẹ chồng giật phắt lấy bản sao, dí sát vào mắt, đôi mắt đục ngầu mở to như muốn đâm thủng tờ giấy.

“Không thể nào… Không thể nào… Căn nhà này rõ ràng là mua khi hai đứa chuẩn bị cưới mà…”
Bà ta lẩm bẩm, không chấp nhận nổi sự thật.

“Đúng vậy.”
Tôi thản nhiên dựa vào lưng ghế, bình tĩnh nhìn từng nét sụp đổ trên mặt họ.

“Là mua một tháng trước khi cưới. Tiền của tôi. Trả toàn bộ một lần.”

Trần Linh cũng thò đầu lại nhìn. Xem xong, cô ta chỉ tay vào tôi, giọng run lên vì kích động:

“Cô… cô lấy đâu ra nhiều tiền như vậy? Cô nói dối! Cái này chắc chắn là giả!”

“Giả à?”
Tôi cười khẽ, ánh mắt đầy khinh miệt.
“Trần Linh, cô và anh cô giống nhau như đúc – mấy đứa trẻ to xác sống trong thế giới ảo tưởng của chính mình. Cô nghĩ ai cũng phải xoay quanh các người chắc?”

Tôi nhìn sang Trần Hạo – sắc mặt anh ta đã trắng bệch như xác không hồn.

“Trần Hạo, anh luôn tưởng căn nhà đó là vợ chồng mình mua bằng cách vay ngân hàng, trên sổ đỏ có cả tên anh đúng không?”

Anh ta không trả lời. Nhưng gương mặt trắng nhợt đã nói thay tất cả.

“Anh đã bao giờ dùng cái đầu bị rượu và game làm hỏng để nghĩ xem: với cái mức lương chưa đến mười ngàn mỗi tháng, ngay cả nuôi thân còn không nổi, thì lấy gì trả góp cho căn hộ mười mấy triệu tệ đó?”

“Ba ngàn anh đưa tôi mỗi tháng, đến tiền điện nước, gas cũng chưa đủ.”

“Đừng tự lừa mình nữa, Trần Hạo.”

“Anh không phải là người gánh vác gia đình. Là tôi đang nuôi anh.”

“Anh, ba mẹ anh, và cả em gái anh — suốt năm năm qua, tất cả các người đều ung dung hút máu tôi mà không hề thấy xấu hổ.”

Mỗi một câu tôi nói ra, như một nhát dao lạnh lẽo, cắt vào mảnh tự tôn mong manh còn sót lại của anh ta.

Cuối cùng, anh ta không chịu nổi nữa, đột ngột ngẩng đầu, đôi mắt đỏ ngầu trừng tôi:

“Tại sao em không nói sớm? Lâm Nguyệt! Tại sao em phải giấu anh?!”

Anh ta gào lên như thể người có lỗi là tôi.

“Tôi nói sớm à?” Tôi nhếch môi. “Để rồi anh và cái nhà toàn ma cà rồng đó càng có lý do ngồi trên đầu tôi, xài tiền tôi như điều hiển nhiên à?”

“Để mẹ anh càng có gan yêu cầu tôi mua xe, mua nhà cho em gái anh à?”

“Để anh càng có lý do nổ với thiên hạ là cưới được vợ giàu à?”

“Trần Hạo, tôi giấu là để chừa lại cho anh một chút thể diện cuối cùng với tư cách một người đàn ông.”

“Tiếc là… chính anh đã xé nát nó.”

Cuộc nói chuyện – hay đúng hơn là tối hậu thư một chiều từ tôi – hoàn toàn đổ vỡ.

Trần Linh chỉ thẳng vào mặt tôi, từ trên xuống dưới chửi một tràng, ngôn từ còn độc địa hơn hôm đó trong phòng bao.

Mẹ chồng thì bắt đầu làm trò, vỗ bàn gào khóc, tố tôi là người đàn bà độc ác, vô tình vô nghĩa, lừa dối tình cảm của cả gia đình họ.

Trần Hạo thì ngồi đờ người, như tượng đá mất hồn.

Quản lý quán cà phê dẫn bảo vệ tới, lễ phép mời họ rời khỏi.

Bọn họ bị “mời” ra ngoài trong trạng thái giận dữ, còn đứng trước cửa tiếp tục mắng chửi om sòm.

Còn tôi, từ đầu đến cuối vẫn ngồi im lặng, mỉm cười chứng kiến màn hề bi kịch này.

Chỉ khi bóng dáng bọn họ khuất hẳn nơi góc phố, nụ cười trên môi tôi mới dần biến mất.

Tôi cầm điện thoại, nhắn tin cho Tô Tình:

“Tấm mặt nạ rách rồi.”

Tô Tình đáp lại ngay:

“tôi đoán mà. Đám người đó nuôi kiểu gì cũng thành chó dại. Giờ muốn khởi động thủ tục ly hôn chưa?”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ — dòng người đông đúc qua lại, nắng vàng rực rỡ.

Và tôi, cũng đã đến lúc bước ra khỏi bóng tối.

“Chưa.”

Tôi trả lời hai chữ.

“Giờ lo sự nghiệp.”

Tôi muốn để Trần Hạo – để cả nhà họ Trần – nhìn thấy rõ ràng:

Tôi, Lâm Nguyệt, chưa từng là loài dây leo sống nhờ vào hôn nhân và đàn ông.
Tôi là nữ hoàng có thể tự mình đi qua bụi gai, mở lối bằng chính đôi chân mình.

Tôi không còn để tâm tới bất kỳ hình thức quấy rầy nào từ nhà họ Trần nữa.

Chặn, và im lặng — là sự tử tế cuối cùng tôi dành cho họ.

Tôi tạm thời gửi Tư Tư cho một người giúp việc toàn thời gian đáng tin, rồi lao đầu vào phòng làm việc.

Tôi mở chiếc laptop đã phủ bụi suốt năm năm, bắt đầu cập nhật lại hồ sơ xin việc.

Phải, hồ sơ xin việc.

Trước khi lấy chồng, tôi – Lâm Nguyệt, tên tiếng Anh Nightingale – là chuyên gia phân tích đầu tư vàng của phố Wall.

Năm 26 tuổi tôi đã đạt được tự do tài chính.
Năm 27 tuổi, vì chán trò chơi của tư bản, cũng vì gặp Trần Hạo – người đàn ông khi đó có vẻ dịu dàng và luôn dõi theo tôi – tôi đã vì yêu mà rút lui, quay về với căn bếp và gia đình.

Tôi từng nghĩ, mình tìm được một bến đỗ.

Giờ mới biết, đó chỉ là vũng lầy kéo tôi mắc cạn.

Lý lịch của tôi đủ đẹp để bất kỳ công ty tài chính hàng đầu nào cũng phải ngoái nhìn.

Tôi gửi hồ sơ cập nhật cho ba công ty săn đầu người top đầu trong nước – đều là mối quen cũ.

Chưa tới 10 phút, điện thoại của tôi đã nổ tung.

“Nightingale! Cuối cùng cô cũng tái xuất rồi?!”

“Lâm Nguyệt, bên tôi đang cần giám đốc điều hành khu vực châu Á – lương 8 con số, cô có hứng thú không?”

“Chị Nguyệt ơi, sếp bọn em nói, chị chỉ cần gật đầu, chức và lương chị thích gì tụi em cũng chiều!”

Tôi bình tĩnh lắng nghe từng giọng nói phấn khích ở đầu dây bên kia.

Những thứ từng là ước mơ của tôi, giờ đây chỉ là công cụ để tôi lấy lại cuộc đời mình.

Cuối cùng, tôi chọn Khởi Minh Capital – một công ty đầu tư tài chính do bạn cũ của tôi, Lục Trạch Viễn, sáng lập.

Năm xưa anh từng nhiều lần mời tôi về khi còn làm ở phố Wall, nhưng tôi đều từ chối.

Kể cả khi anh về nước khởi nghiệp, mỗi năm vẫn gửi cho tôi một email mời hợp tác – dù tôi chưa từng hồi âm.

Tôi gọi cho anh.

“Là tôi, Lâm Nguyệt.”

Đầu dây bên kia bật cười khẽ.

“Tôi đợi em suốt năm năm.”

Tôi nói thẳng:

“Tôi muốn vị trí đối tác, kèm ghế trong hội đồng quản trị.”

“Giao kèo thành.”
Anh đáp không chút do dự.

“Ngày mai nhận việc.”

“Tôi cho HR đem hợp đồng đến tận nhà.”

Không dư một câu.
Đây mới là cách người lớn nói chuyện.

Ngày hôm sau, tôi đưa Tư Tư đến trường mẫu giáo quốc tế đắt đỏ nhất thành phố – nơi có hệ thống an ninh tốt nhất.

Rồi tôi trở về Thiên Dự Hoa Phủ.

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/ranh-gioi-cuoi-cung-cua-mot-nguoi-me/chuong-6