Tôi nói tiếp: “Căn nhà này, tiền đặt cọc là tôi bỏ ra—68 vạn. Mỗi tháng trả góp 6 ngàn, cũng là tôi trả. Ba năm qua, các người biết tôi đã trả bao nhiêu chưa? Hai mươi mốt vạn sáu. Cộng thêm tiền cọc, gần 90 vạn.”
Tôi nhìn mẹ chồng: “Mẹ, căn nhà này, mẹ đã bỏ ra một xu nào chưa?”
Sắc mặt bà đỏ lên rồi lại trắng bệch.
“Tôi… con trai tôi cũng góp tiền mà!”
“Anh ấy góp bao nhiêu?” Tôi hỏi.
Mẹ chồng không trả lời được.
Vì bà biết rõ câu trả lời.
Kiến Quân chưa từng đưa tôi đồng nào để trả nợ nhà.
Lương mỗi tháng của anh ta, phần lớn đều đưa cho mẹ giữ.
Bên ngoài nói là tiết kiệm, thực tế tiêu vào đâu, chính anh ta cũng không rõ.
“Mẹ muốn em chồng dọn vào, không phải là con không đồng ý.” Tôi hít sâu một hơi. “Nhưng mẹ phải nói rõ với con. Ở bao lâu? Có trả tiền nhà không? Tiền điện nước thế nào? Những chuyện đó cần minh bạch chứ?”
“Trả tiền gì? Đó là con gái tôi! Cô bắt con gái tôi trả tiền nhà? Cô còn là người không vậy?!”
“Còn tôi bỏ ra gần 90 vạn mua nhà, để em chồng ở không, thế thì tôi mới là người sao?”
“Căn nhà đó là của hai vợ chồng cô! Nó là em gái Kiến Quân, ở nhà anh ruột thì đã sao?!”
“Đã sao?” Tôi cười lạnh. “Vậy căn nhà mà em gái bà nhận được khi ly hôn thì sao? Giá trị bao nhiêu? Hai trăm vạn? Tại sao nó không ở nhà của chính nó, mà lại đòi chen vào căn hai phòng ngủ của tôi?”
Sắc mặt mẹ chồng thay đổi hoàn toàn.
“Cô… cô nói bậy gì đó?!”
“Tôi nói bậy?” Tôi nhìn bà. “Em chồng khi ly hôn chia được một căn hộ, một chiếc xe, và 50 vạn tiền tiết kiệm. Bà tưởng tôi không biết sao?”
Không khí trong phòng tiệc trở nên cực kỳ khó xử.
Mặt em chồng Tô Nhã cũng biến sắc.
Cuối cùng cô ta cũng bỏ điện thoại xuống, đứng dậy: “Chị dâu, ý chị là gì vậy?”
“Ý gì à?” Tôi nhìn cô ta. “Cô có nhà không ở, cứ nhất quyết đòi chen vào nhà tôi—cô thấy có hợp lý không?”
Khóe miệng Tô Nhã co giật.
“Nhà tôi… đang sửa…”
“Sửa? Sửa thì không ở được? Cô hết tiền thuê nhà? Hay hết chỗ để đi? Nhất định phải đến nhà tôi?”
“Mẹ tôi bảo tôi đến!”
“Đúng, mẹ cô bảo cô đến.” Tôi gật đầu. “Nhưng trước khi bà ấy bảo cô đến—có hỏi tôi chưa?”
Tô Nhã im lặng.
Mẹ chồng lại lên tiếng: “Hỏi cô? Cô là cái thá gì? Tôi là bề trên trong cái nhà này, tôi nói nó ở là nó ở!”
“Cái nhà này?” Tôi bật cười. “Mẹ, con nói lại một lần nữa: căn nhà này là con mua trước khi cưới. Trên sổ đỏ ghi tên con. Mẹ không có quyền quyết định ai sẽ ở đây.”
Mắt mẹ chồng đỏ lên.
“Cô! Cô cố ý muốn chọc tức tôi đúng không?! Kiến Quân! Anh nhìn đi! Nhìn xem anh cưới phải cái thể loại gì đây!”
Mặt Kiến Quân cũng tối sầm lại.
Anh ta kéo tay tôi, “Tiểu Tô, em có thể đừng nói nữa không? Về nhà rồi bàn tiếp…”
“Về nhà bàn?” Tôi hất tay anh ta ra. “Tôi hỏi anh, chuyện này anh biết từ trước phải không?”
Anh ta sững người.
“Gì… ý em là sao?”
“Mẹ anh muốn cho em gái dọn vào nhà, anh biết trước rồi đúng không?”
Ánh mắt anh ta lập tức né tránh.
Tim tôi chùng xuống.
“Anh biết rồi.”
“Anh… anh định nói với em sau, nhưng mẹ bảo…”
“Mẹ anh bảo gì?”
“Mẹ nói… cứ nói thử xem phản ứng của em thế nào…”
Tôi bật cười.
Một nụ cười rất khó coi.
Vậy ra tất cả là tính toán từ trước.
Mẹ chồng đưa ra đề nghị, xem phản ứng của tôi.
Nếu tôi đồng ý—mọi người đều vui vẻ.
Nếu tôi không đồng ý—
Thì giữa hơn ba chục họ hàng, bà ta sẽ ra tay lập uy.
Đẩy tôi vào thế không lối thoát.
Ép tôi phải gật đầu.
“Các người giỏi thật đấy.” Giọng tôi run run. “Cả nhà bàn nhau rồi cùng tính kế với tôi, đúng không?”
“Ai tính kế cô?!” Mẹ chồng dựng cổ lên, “Tôi bảo con gái tôi về nhà mình ở, vậy mà cũng gọi là tính kế?!”
“Nhà cô ấy là nhà mẹ, hoặc là căn hộ của chính cô ấy.” Tôi nhìn thẳng bà. “Không phải nhà tôi.”
“Cô…!”
Mẹ chồng định bùng nổ nữa, nhưng bị chị cả kéo lại.
“Mẹ, thôi đi mẹ, hôm nay sinh nhật mẹ, đừng nổi nóng ảnh hưởng sức khỏe…”
“Tôi nhịn được sao? Tôi vất vả nuôi con trai lớn lên, lấy vợ cho nó, kết quả cưới về một con lang sói đội lốt người! Đến ở nhờ mấy ngày còn không cho!”
Tôi nhìn bà khóc.
Không có một giọt nước mắt.
“Mẹ, mẹ khóc cũng vô ích.” Tôi nói, “Căn nhà này, con không nhường.”
Rồi tôi xoay người, cầm lấy túi xách, bước ra ngoài.
Kiến Quân đuổi theo: “Tiểu Tô! Em đi đâu vậy?”
“Về nhà.”
“Em đừng đi! Em làm mẹ anh tức đến thế mà bỏ đi luôn sao?!”
“Vậy anh muốn tôi làm gì?” Tôi dừng lại, quay đầu nhìn anh ta. “Quỳ xuống xin lỗi mẹ anh? Cầu bà ấy tha thứ?”
Anh ta chết lặng.
Tôi cười nhẹ một cái.
“Là bà ấy đánh tôi trước. Là bà ấy mắng tôi trước. Là bà ấy làm tôi mất mặt giữa mấy chục người. Tôi phải xin lỗi à?”
“Nhưng bà là mẹ anh…”
“Là mẹ anh.” Tôi gật đầu. “Nhưng không phải mẹ tôi.”
Tôi tiếp tục đi ra ngoài.
Phía sau vang lên tiếng gào khóc của mẹ chồng, tiếng xì xầm của họ hàng.
Tôi không ngoảnh lại.
Ra đến cổng khách sạn, trời đang mưa.
Tôi đứng trước cửa, bỗng cảm thấy vô cùng mệt mỏi.
Ba năm rồi.
Tôi đã nghĩ mình có thể trở thành một người con dâu tốt.
Tôi đã nghĩ chỉ cần tôi thật lòng, họ sẽ chấp nhận tôi.
Tôi sai rồi.
Tôi mãi mãi chỉ là một người ngoài.
Một người có thể bị hy sinh bất cứ lúc nào.
3.
Về đến nhà, tôi ngồi thẫn thờ một mình trên ghế sofa.
Má vẫn còn âm ỉ đau.
Tôi vào nhà vệ sinh soi gương—má trái sưng đỏ một mảng lớn.
Mẹ chồng ra tay thật không nhẹ.
Tôi lấy khăn lạnh chườm lên mặt, rồi quay lại phòng khách ngồi xuống, bắt đầu nghĩ lại ba năm qua.
Năm 2021, tôi và Kiến Quân kết hôn.
Lúc đó tôi 28 tuổi, anh ta 30.
Chúng tôi quen nhau qua bạn đồng nghiệp giới thiệu, hẹn hò một năm, cảm thấy khá hợp nên cưới.
Trước khi cưới, mẹ tôi hỏi: “Gia đình nó thế nào?”
Tôi đáp: “Bình thường. Bố nghỉ hưu rồi, mẹ là nội trợ, có một em gái đã đi lấy chồng.”
Mẹ tôi lại hỏi: “Nhà thì sao?”
Tôi đáp: “Con có nhà, cưới xong tụi con về ở nhà con là được.”
Mẹ thở dài: “Con gái, nhà con mua trước khi cưới, đừng dại dột thêm tên nó vào sổ đỏ.”
Tôi nói: “Con biết rồi.”
Lúc đó, tôi tưởng mình rất tỉnh táo.
Nhưng giờ nghĩ lại, tôi vẫn quá ngây thơ.
Khi cưới, mẹ chồng đưa hai vạn tệ làm sính lễ.
