Chương 03

Vòng bạc?

Tôi theo phản xạ đưa tay sờ cổ tay mình — trơn nhẵn, chẳng có gì cả.

“Cái vòng đâu rồi?!” Mẹ tôi truy hỏi.

“Hình như… hình như em cất đi rồi mà?” Bố tôi đáp không chắc chắn lắm, “Lúc đó em đang ở cữ, sợ vòng cấn vào con, nên tháo ra…”

Mẹ tôi lập tức bật dậy, lao vào phòng ngủ, bắt đầu lục tung tủ rương.

Trong phòng khách, mấy người còn lại chỉ biết tròn mắt nhìn nhau.

Anh tôi Hứa Hàng phá vỡ bầu không khí im lặng, đẩy kính rồi hỏi bố tôi:

“Bố, bố cố gắng nhớ kỹ lại xem, ngoài chiếc vòng bạc đó, năm ấy còn có gì nữa không? Ví dụ như chăn quấn bé, quần áo, hay… một mảnh giấy nào đó?”

Bố tôi nhíu mày, vắt óc suy nghĩ, cuối cùng lắc đầu:

“Thật sự không nhớ nổi nữa. Lúc đó trong đầu bố chỉ có mỗi suy nghĩ ‘đổi đứa không khóc’, cứ như đang ăn trộm, nào dám nhìn kỹ chứ…”

Được rồi, trông cậy vào ông thì đúng là hết hy vọng.

Tôi nhìn sang Giang Nguyệt — cô ấy hình như cũng đã nguôi ngoai phần nào sau cơn xúc động ban nãy, lúc này đang tò mò đánh giá ngôi nhà của chúng tôi.

Nhà tôi thuộc kiểu trang trí trung lưu tiêu chuẩn, không quá xa hoa nhưng rất ấm cúng. Trên tường treo đầy ảnh của bốn thành viên gia đình qua từng giai đoạn — từ khi tôi còn mặc quần thủng đũng, đến lúc anh tôi tốt nghiệp đại học, ghi lại từng dấu mốc trưởng thành của chúng tôi.

Trong những bức ảnh đó, tôi luôn là đứa cười rạng rỡ nhất.

Ánh mắt Giang Nguyệt dừng lại khá lâu trên các bức hình ấy, trong đôi mắt rất giống mẹ tôi, ẩn chứa một thứ cảm xúc mà tôi không thể hiểu được — có thể là ngưỡng mộ, có thể là mất mát.

Lòng tôi chợt thấy hơi ngổn ngang.

Nếu năm đó bố tôi không làm loạn, thì người trong những tấm hình kia… hẳn đã là cô ấy.

Người được nâng như trứng, hứng như hoa suốt bao năm qua, lẽ ra phải là cô ấy.

“Tìm thấy rồi!”

Tiếng mẹ tôi kêu lên từ trong phòng ngủ vang ra, bà cầm theo một chiếc hộp gỗ nhỏ đã sẫm màu vì thời gian, bước nhanh ra ngoài.

Ánh mắt của tất cả mọi người lập tức tập trung vào chiếc hộp đó.

Đó là một chiếc hộp gỗ chạm khắc hoa văn, rất cũ, trông như đã có từ nhiều năm trước. Bàn tay mẹ tôi khẽ run rẩy khi mở nắp hộp ra từng chút một.

Bên trong hộp lót một lớp nhung đỏ, lặng lẽ nằm trên đó là một chiếc vòng bạc nhỏ đã bị oxy hóa chuyển màu đen.

Chiếc vòng rất nhỏ, là cỡ tay trẻ sơ sinh, bên trên khắc hoa văn đơn giản, còn có một cái chuông bé xíu đính kèm.

Mẹ tôi cẩn thận cầm chiếc vòng lên, lật qua lật lại xem.

Đột nhiên, động tác của bà khựng lại.

“Cái… cái này là gì đây?” — Bà chỉ vào mặt trong của chiếc vòng, giọng run rẩy.

Anh tôi ghé lại gần, chỉnh lại kính, chăm chú nhìn kỹ:

“Hình như… có khắc chữ?”

Anh lục lọi trong hộp dụng cụ của bố, tìm được một chiếc kính lúp, soi vào mặt trong chiếc vòng hồi lâu, rồi chậm rãi đọc từng chữ:

“Tuế, tuế, an.”

Tuế An.

Không phải là cái tên “Hứa Niệm” của tôi.

Căn phòng phút chốc rơi vào im lặng chết chóc.

Nếu như sự xuất hiện của Giang Nguyệt chỉ là chứng minh tôi không phải con ruột của nhà họ Hứa,

Thì chiếc vòng khắc chữ “Tuế An” này chính là một bằng chứng thép, trực tiếp xé nát hai mươi bốn năm cuộc đời của tôi.

Tôi không phải Hứa Niệm.

Tôi thậm chí có thể chưa bao giờ mang tên Hứa Niệm.

Tôi là Tuế An.

Một đứa bé gái không rõ lai lịch, bị bỏ lại trong bệnh viện, rồi bị ông bố não xoắn quẩy của tôi “thuận tay” bế về nhà.

Cả người tôi choáng váng, trời đất quay cuồng, phải vịn vào ghế sofa mới không ngã quỵ xuống.

“Niệm Niệm!”

“Em gái!”

Mẹ tôi, bố tôi và anh trai cùng lúc lao tới.

Mẹ tôi ôm chặt lấy tôi, vừa khóc vừa nói:

“Niệm Niệm, dù con tên gì, con mãi mãi là con gái của mẹ!”

Bố tôi cũng cuống quýt, hai tay vò vò, chạy quanh như con ruồi không đầu:

“Đúng đúng đúng, con gái à, mãi mãi là áo bông nhỏ tri kỷ của bố!”

Tôi nhìn gương mặt họ đầy lo lắng, lại quay sang nhìn Giang Nguyệt đang đứng bất động bên cạnh, vẻ mặt luống cuống, bỗng thấy tất cả chuyện này…

Thật sự phi lý như một giấc mơ.

Tôi gượng kéo khóe miệng, cố nặn ra một nụ cười, nhưng lại còn khó coi hơn cả khóc.

“Ờm… giờ con có cần đổi tên không? Hứa Tuế An? Hay… chỉ gọi Tuế An thôi?”

“Không đổi! Con chính là Hứa Niệm!” Mẹ tôi dứt khoát cắt ngang.

Đúng lúc ấy, Giang Nguyệt – vẫn im lặng từ nãy đến giờ – đột nhiên cất tiếng nói nhỏ:

“Con… con được cha mẹ nuôi đặt tên là… Vương Tiểu Hoa.”

Mọi người: “…”

“Sau này con tự đổi tên, lấy họ của mẹ nuôi, thành Giang Nguyệt.” — Cô ấy bổ sung.

Không khí đang tràn ngập bi thương lập tức… trở nên hơi gượng gạo.

Anh tôi hắng giọng, cố gắng kéo câu chuyện về lại hướng chính:

“Xem ra… sự việc phức tạp hơn chúng ta tưởng. Năm đó bố không chỉ đơn giản là ‘đổi nhầm’, mà là trong một thời điểm sai, từ một nơi sai, bế nhầm một đứa trẻ khác cũng không rõ danh tính về.”