Đúng lúc đó, chuông cửa vang lên — dồn dập và hống hách.

Không cần nghĩ cũng biết là ai.

Thiệu Hằng như nắm được cọng rơm cứu mạng, cuống cuồng chạy ra mở cửa.

Ngoài cửa, mẹ chồng Lý Cầm và Thiệu Nguyệt đứng đó, mặt mày chẳng chút thiện cảm.

Hai người trông như cũng mất ngủ cả đêm, quầng mắt thâm đen, nhưng ánh mắt lại ánh lên vẻ hưng phấn như sắp bước vào cuộc chiến.

Có lẽ họ tưởng lời ba chồng chỉ là dọa suông, tưởng tôi – một người phụ nữ không có chồng chống lưng – sẽ mặc cho họ muốn làm gì thì làm.

Vừa vào cửa, Thiệu Nguyệt đã thấy tập 《Đơn xin ly hôn》 nổi bật đặt trên bàn.

Cô ta không những không hoảng, mà còn bật cười.

Nụ cười đó tràn đầy mỉa mai và khinh thường.

“Ồ, chị dâu, mới thế mà đã lôi đơn ly hôn ra rồi? Dọa ai vậy?”

Mẹ chồng cũng vội chen vào, giở giọng bề trên: “Ly gì mà ly! Bội Nhiên, có chuyện gì thì ngồi lại nói đàng hoàng. Mình là người một nhà, con nghe lời Tiểu Nguyệt, sau này mỗi năm…”

“Cô à,” tôi cắt lời bà ta, giọng không to, nhưng khiến cả phòng khách lặng ngắt, “giờ không phải lúc để nói chuyện tiền nong.”

Tôi nhấc bản thỏa thuận ly hôn lên, lắc nhẹ một cái, mắt nhìn thẳng vào người đàn ông đang toát mồ hôi — chồng tôi.

“Là Thiệu Hằng muốn ly hôn với tôi.”

Tôi cố tình đá trái bóng về phía anh ta.

Mẹ chồng và Thiệu Nguyệt đều sững người, đồng loạt quay sang nhìn Thiệu Hằng.

Anh ta đỏ mặt tía tai như gan lợn, gào lên với mẹ và em gái: “Mẹ! Tiểu Nguyệt! Hai người im ngay! Đừng nói nữa!”

Phản ứng đó, khiến Thiệu Nguyệt càng thêm đắc ý.

Cô ta ngẩng cao đầu, lấy điện thoại ra, mặt đầy vẻ nắm chắc phần thắng.

“Anh, đừng sợ nó! Ghi âm ở chỗ em đây! Hôm nay mà nó không chịu đưa tiền, thì mình để nó ly hôn, để nó ra đi tay trắng!”

Cô ta quay sang tôi, giọng điệu ngang ngược đến cực điểm:
“Chị dâu, nghĩ kỹ chưa? Là ngoan ngoãn đưa ba mươi vạn, hay là xách đồ mà cuốn xéo khỏi nhà?”

Ra đi tay trắng?

Tôi cười.

Cười đến nỗi lồng ngực rung lên từng nhịp.

Tôi nhìn vào những gương mặt méo mó và xấu xí trước mắt, nhìn người chồng đang giằng co giữa tội lỗi và hèn nhát, vẫn không dám hành động.

Tôi chậm rãi cầm lấy điện thoại.

Dưới ánh mắt sững sờ của họ, tôi ấn nút “phát”.

Trong phòng khách, lập tức vang lên giọng nói của ba chồng – Thiệu Đông Hải – khàn khàn, mỏi mệt nhưng chắc nịch:

“…Gần đây Thiệu Nguyệt chơi cờ bạc online, thua hơn hai mươi vạn…”

“…Làm theo quy tắc của con. Cái nhà này, cần có người đứng ra lập lại quy củ.”

“…Nếu Thiệu Hằng vẫn như hôm nay, không bảo vệ được con, thì thằng chồng này, nó không xứng có con!”

Đoạn ghi âm không dài, nhưng từng chữ, từng tiếng như bạt tai giáng thẳng vào mặt mẹ chồng và Thiệu Nguyệt.

Vẻ đắc ý và kiêu ngạo trên gương mặt họ lập tức đông cứng rồi vỡ vụn.

Thay vào đó là kinh hoảng, là hoang mang, là nỗi sợ hãi không thể tin nổi.

Bọn họ không ngờ, người mà họ cho là chỗ dựa vững chắc nhất – người đứng đầu trong nhà – lại sớm đã đứng về phía tôi.

Thiệu Hằng thì như bị sét đánh giữa trời quang, chết lặng tại chỗ, ngơ ngác nhìn tôi, như thể hôm nay mới lần đầu quen biết người vợ này.

Tôi tắt ghi âm, nhìn thẳng vào ánh mắt kinh hãi của họ, môi khẽ nhếch lên một nụ cười lạnh lẽo.

“Giờ thì, chúng ta nói tiếp đi.”

“Là nói về ba mươi vạn, hay là nói về tội danh: tống tiền?”

Tôi đã thắng trận phản kích đầu tiên.

Thắng một cách gọn gàng, dứt khoát.

05

Đoạn ghi âm của ba chồng như một quả bom vang lên trong phòng khách nhỏ.

Mặt mẹ chồng Lý Cầm và Thiệu Nguyệt lập tức tái nhợt như tờ giấy trắng.

“Không… không thể nào… sao ba lại có thể…” Mẹ chồng lắp bắp, đôi môi run rẩy, ánh mắt hoang mang nhìn tôi không dám tin.

Thiệu Nguyệt thì như mèo bị giẫm phải đuôi, hét lên the thé: “Cô… cô làm giả! Ba tôi không thể nào nói mấy lời đó với cô!”

“Làm giả?” Tôi nhướng mày, ung dung lấy thêm một xấp giấy từ bìa hồ sơ, đặt lên bàn trà. “Vậy cái này, cũng là tôi làm giả à?”

Đó là bảng kê “tài trợ xóa đói giảm nghèo” mà tôi đã thức trắng đêm qua để lập.

Từng khoản chuyển tiền, thời gian, mục đích, đều được in đậm rõ ràng.

“Suốt năm năm kết hôn, tôi đã dùng danh nghĩa cá nhân, chuyển khoản cho hai người và Thiệu Nguyệt, tổng cộng chín mươi hai vạn tệ.”

Tôi đưa tay chỉ vào bản in, ánh mắt lạnh tanh, giọng nói bình thản.

“Trung bình mỗi năm hơn mười tám vạn. Còn chưa tính đến các khoản quà tặng, thực phẩm chức năng, chi phí tiệc tùng mỗi lần tụ họp.”

“Tôi từng nghĩ đó là tình nghĩa. Giờ nhìn lại, hóa ra chỉ là cái cớ để các người được nước lấn tới.”

Tôi nhìn chằm chằm vào khuôn mặt trắng bệch của Thiệu Nguyệt.

Tôi chỉ vào một khoản ghi rõ trên bảng kê — chuyển khoản mười vạn tệ, ghi chú: “Tiền học luyện thi cao học cho Thiệu Nguyệt”.

“Thiệu Nguyệt, năm ngoái em một mực nói với tôi là em muốn thi cao học, đăng ký lớp luyện thi đắt đỏ, cần mười vạn.”

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/bi-ep-ly-hon-vi-khong-chiu-dua-tien/chuong-6